SONIDOS

SONIDOS



Me asusta escuchar.

Esta mudez que me roe es proverbial.



Lo mío es callar y no salir de casa.

Quedarme agonizando en el ático

acurrucada en posición fetal.



Retumban los estrépitos de la sombra,

más no los percibo.


Acaso esté sorda sin tu presencia ausente.

Acaso esté muerta

desde la noche en que te di muerte



con mi mudanza al silencio.

PRIMITIVA

PRIMITIVA




Alucinaciones musicales.

Demonios de mí misma.




Los dioses me dictan poemas
desde el centro de la tierra.



Escribo



una vez más, sobre el vidrio pintado,

fragmentos de mi otoñal ceguera.

SILENCIO

SILENCIO




EL silencio debiera ser femenino.




¿Mejor relámpago que eclosión?

¿Destello efímero o ruido manifiesto?




Un murmullo va y viene.

Lo que permanece es la recurrencia de la soledad.



Connubio de mujer frente al masculino: Consuélame.

FARALLÓN

FARALLÓN




Farallón que calma mis pensamientos.

Farallón.



La curvatura del tiempo,
elípticamente,
retuerce el secreto de los volcanes
ante tu honda boca gimiente



pero mi barca se aferra a los recuerdos
como un ancla en tierras pantanosas.


Una ausencia, farallón,

está por desaparearse para siempre,

en brazos de tu codicioso



despeñadero de clausura.

SÍSMICA

SÍSMICA.


¿Qué fue primero:

la lava o el volcán?

Cuenta la tradición de la isla
que si alguien avanza por el cráter del Stromboli
un frío mediodía de enero,
llega al centro de la tierra.

Si todavía le queda aliento
cuando descubre su sombra en el magma
y sigue caminando, entre cenizas,
sin mirar atrás (por no petrificarse),
encontrará a su doble
bañándose en las inmundas aguas
del Río de la Plata,
vomitando fuego.

Y es la misma montaña rediviva.

VIAJEROS.

Imagen extraída del blog:

http://viajerosthemovie.com/viajeros_blog.html




VIAJEROS.



A su pesar se unen los viajeros.
Comparten la bebida,
se saludan, se equivocan,
prometen horas felices.
Se tocan con húmedas entrañas.
Galopes de jinetes cabalgan por su lengua y sus escudos.
Duermen bajo las estrellas.



La nave zarpa mañana.
No volverán a verse.



El recuerdo queda lejos
en un territorio nunca más evocado.

MIRADAS

MIRADAS.




Aprender a decir la palabra innombrable.


Aprender a llorar la lágrima fidedigna.


Aprender a contemplar al cielo.


Aprender a mirar dentro de lo oculto.



¿Quién afrontará las olas de estas aguas sin dique al mar?

¿Quién podrá escapar de la divina trampa del que habla el idioma que desconozco?



La sentencia fue dictada entre preces y libaciones del pueblo.


Mi hora del silencio es aquí y siempre.

CALAMIDADES

CALAMIDADES


La espiga de la calamidad me ha derrotado.

Uno se apropia de lo ajeno perdiendo lo suyo




que es el propio propio,



su piélago de desdicha en las trincheras.





La vicisitud de pisar el suelo que piso

donde ya no es posible

que se evada la muerte.

EL PESO DE LA VOZ

EL PESO DE LA VOZ.


Peso cada palabra.
La evalúo.

Hago fragua de ella.
La huelo.

Mido sus tiempos y su ritmo sinfónico.

La declaro deidad tramada en engaño.
Acaricio su perfecto cuerpo de luchadora sin torso,
ni pies
ni puños cerrados.

Me desvío y
me rindo hasta confesarme de miedo ante los leones de su majestad sinuosa.


Quiebro el mutismo para entrar en el silencio.

NIÑO ÍNDIGO

La mirada del explorador.


NIÑO ÍNDIGO.



Debajo del ruido y de la noche
una amenaza de cristalizado silencio;
debajo de la lengua
una duda de eternidad.

Todo lo que digo,
todo lo que hago
me lo cuestiono.
Todo me lo pregunto:
¿Por qué así y no de otra manera?

La vida es
cualquier lugar
que sabe a humus.

El arte se sostiene
en la obstinada presencia
de la aspereza de nuestra convicción.

Trampas que amanecen.

Hay un saldo deudor en el paisaje
que instala una pena
circular y abstracta.

¿Para qué despertar al perro añil
presentido en la infancia?

La sangre del crepúsculo está ardiendo.

La pulla

Obra tomada de la web.





Para escuchar el poema recitado, pulsa aquí:  Retablo-de-duelos/la-pulla

LA PULLA


"Enfrente lo terrible
hasta hacerlo risible"
Samuel B.





La grulla
que arrulla,
mi fe hace suya;
no hay bulla
más tuya,
masculla:

silencio mejor.

EL NOMBRE DETRÁS DEL NOMBRE.

Acuarela tomada de la red.



EL NOMBRE DETRÁS DEL NOMBRE.




a Flora Alejandra.



¿Por qué debo decirte mi nombre?

(Estoy desnuda debajo de mis palabras.
Me cubren el rocío y la lluvia).


Soy la que nunca seré.
Ninguna otra podrá ser yo misma.


Mi alma se siente aguzada en infinito holocausto.

Abro un portal a la fuerza escogida de tus brazos,

y, a ratos, callo.