Hopper. En el tren.
VIDA
Nacer.
Crecer.
Reproducirse.
Reproducirse. Reproducirse. Reproducirse.
Ver Nápoles,
y después:
Morir.
sábado, 27 de octubre de 2007
VIDA
Hopper. En el tren.
VIDA
Nacer.
Crecer.
Reproducirse.
Reproducirse. Reproducirse. Reproducirse.
Ver Nápoles,
y después:
Morir.
ABSTRACCIONES
Hopper.
ABSTRACCIONES.
Cuadrículas pintadas sobre el mural desplegado;
no se agotan los matices del pincel.
Ignición sin lenguaje.
Lilas y violetas sobre el paño limpio,
disimulando la oscuridad de la muerte
en el arquetipo del arte
y el ego del artista.
La visión desde el yo-nada hasta alcanzar el yo-todo.
Así vamos muriendo entre tantas adoloridas y aterradoras bellezas,
en el barranco de fuego, ahítos de sed.
ESPEJO.
ESPEJO.
El espejo es la mentira
de un Godot que nunca llega.
¿Para qué borrar las arrugas
de tu estancia en Los Otros?
Contorno y figura
hasta la sepultura.
El gato que maúlla
sabe que
no te llamabas Alicia.
DIOS
--------------------------------DIOS-------------------------------------
-------------------------Hay quien te reza.------------------------------
-------------------------Hay quien te injuria.---------------------------
Hay quien te pide.------------------------------------Hay quien te niega.
-------------------------Hay quien te crucifica.-------------------------
-------------------------Hay quien te ama.-------------------------------
Los que nada somos, esperamos tu resurrección.
No sabemos actuar como extranjeros.
MUERO
Hopper- room in New York.
MUERO
Muero sin resistir.
Muero, así, de mucha muerte.
Muero de saber que no sabías morir.
Muero hasta que la vida nos separe.
OPCIONES
Edward Hopper.
OPCIONES
Entre genial y prolijo,
a través del blanco y del negro,
en medio del cielo y de la tierra...
¿cómo decidir la exactita precisión de relojería del poema?
¿Donde están?
Edward Hopper.
¿Dónde están?
¿Dónde están las vacas y las ovejas que vimos pastar desde lejos, en la niñez?
¿Dónde está la gente que le llevaba a los jóvenes muertos sus flores diarias?
El manjar de los señores, el vino agrio de los siervos y el pan duro de los mercenarios desparecieron, ¿dónde están?
¿Dónde han ido a parar los dones y las envidias?
Es el ajeno país, sin freno y sin ley,
nos esperaban la soledad y el vacío.
Todavía falta un tramo
el más corto
para que nos den la bienvenida en el confín de Lemnos.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)