Una cosmogonía poética de LUCÍA ANGÉLICA FOLINO. "No hay dinero en la Poesía, pero no hay Poesía en el dinero"- Robert Graves.
miércoles, 26 de septiembre de 2007
¡Qué tristeza! ¡Qué tristura!
Escuchá aquí el poema: ¡Qué tristeza! ¡Qué tristura!
¡QUÉ TRISTEZA! ¡QUÉ TRISTURA!
"le ha dolido el dolor dolorazo"
César Vallejo.
¡Qué tristeza! ¡Qué tristura!
¡Qué tristación, qué tristaje!
¿Qué tristísima tristeza
tristará a mi triste triste?
Tristemente tristeando
mi tristología entristece.
¡Qué tristeza!, ¿qué tristazo
tristarará otra vez, mi tris te triste?
martes, 18 de septiembre de 2007
PRO-LOGO
Arrojados
Ser y Tiempo.
Martín H.
La Muerte, vaciedad onírica,
fenómeno de la Vida.
Cada parte ama al entero.
Ninguna es sustancia plena.
La alteridad, en ciernes.
Lo vital siempre es pasado.
La Naturaleza,
palabra frontera que se expande;
Razón divina, recta, natural.
Generación de los que nacen del mar.
Viaje imposible por la cresta mitológica
del ayer, del olvido.
Después, mañana: elección caprichosa.
Antes,
instante.
Metafísica del descubrimiento.
Solo la verdad excogitada
hará posible
algo así como una presunción.
Silencio irreal.
En el durante
nos sentimos extraditados
ambulamos por la angustia
sin tener legítima morada.
Suspendidos en el grito,
la inhóspita y lacerante
tempestad de nuestro existir
acrecienta la caída.
La pregunta inevitable:
¿De dónde brota la deletérea muerte?
¿Cuál es el horizonte que nos arrastra al otro lado del objeto?
Orígenes.
Tiempo.
Apocalipsis.
Miedo a No Ser.
Ser y Tiempo.
Martín H.
La Muerte, vaciedad onírica,
fenómeno de la Vida.
Cada parte ama al entero.
Ninguna es sustancia plena.
La alteridad, en ciernes.
Lo vital siempre es pasado.
La Naturaleza,
palabra frontera que se expande;
Razón divina, recta, natural.
Generación de los que nacen del mar.
Viaje imposible por la cresta mitológica
del ayer, del olvido.
Después, mañana: elección caprichosa.
Antes,
instante.
Metafísica del descubrimiento.
Solo la verdad excogitada
hará posible
algo así como una presunción.
Silencio irreal.
En el durante
nos sentimos extraditados
ambulamos por la angustia
sin tener legítima morada.
Suspendidos en el grito,
la inhóspita y lacerante
tempestad de nuestro existir
acrecienta la caída.
La pregunta inevitable:
¿De dónde brota la deletérea muerte?
¿Cuál es el horizonte que nos arrastra al otro lado del objeto?
Orígenes.
Tiempo.
Apocalipsis.
Miedo a No Ser.
Tapa - Dedicatoria.
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