Hopper- room in New York.
MUERO
Muero sin resistir.
Muero, así, de mucha muerte.
Muero de saber que no sabías morir.
Muero hasta que la vida nos separe.
sábado, 27 de octubre de 2007
MUERO
Hopper- room in New York.
MUERO
Muero sin resistir.
Muero, así, de mucha muerte.
Muero de saber que no sabías morir.
Muero hasta que la vida nos separe.
OPCIONES
Edward Hopper.
OPCIONES
Entre genial y prolijo,
a través del blanco y del negro,
en medio del cielo y de la tierra...
¿cómo decidir la exactita precisión de relojería del poema?
¿Donde están?
Edward Hopper.
¿Dónde están?
¿Dónde están las vacas y las ovejas que vimos pastar desde lejos, en la niñez?
¿Dónde está la gente que le llevaba a los jóvenes muertos sus flores diarias?
El manjar de los señores, el vino agrio de los siervos y el pan duro de los mercenarios desparecieron, ¿dónde están?
¿Dónde han ido a parar los dones y las envidias?
Es el ajeno país, sin freno y sin ley,
nos esperaban la soledad y el vacío.
Todavía falta un tramo
el más corto
para que nos den la bienvenida en el confín de Lemnos.
viernes, 26 de octubre de 2007
SERÁS DEFRAUDADO.
SERÁS DEFRAUDADO.
Serás defraudado por el ciclón.
No será él quien vendrá a guiarte a la ciudad virgen y sucesiva.
No hay mortal alguno que pueda comprender lo que trata de explicarnos una metáfora
simple, albergada en ampollas y heridas abiertas.
La unción no nos pertenece.
Toda muerte es una memoria al amparo de algún caracol, mojado por el río,
aunque insistamos en
nominar al huésped con nuestro nombre.
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